Medusa

Medusa é uma figura da mitologia grega (uma das três Górgonas). Medusa era uma estampa! tinha uma beleza estonteante, mas a Deusa Atena transformou-a numa criatura horrível com ninhos de serpentes no cabelo e dentes de javali. Diz-se que por ter feito amor no templo da Deusa (o templo de Atena), com Poseidon.

"The world of the Italian designer Gianni Versace is reflected in the Medusa -
head symbol, that is ornamented in a typically Greek fashion. The choice was
made deliberately. Medusa does not only epitomise beauty - Greek art and
philosophy, however, attributed also a fatal fascination to her. Her beauty is
of a kind that is spell binding and confusing. In Greek mythology Medusa is one
of the three Gorgons. Originally a beautiful virgin, she was turned into a
horrific sight by the goddess Athene - serpents instead of hair, teeth like a
wild boar and lolling tongue – because she had desecrated Athene’s temple by
making love to Poseidon there. She was so terrible to look at that everybody who
regarded her face turned into stone. Finally, she was killed by Perseus, who cut
her head with a sword. "

Extraído de
www.versace.com/ a medusa de Versace

Ao cruzar o olhar com a Medusa, qualquer mortal era (estou convencida que ainda é) convertido em pedra.

1922 - 2010

"Minutos, dias"

Todos os dias têm a sua história, um só minuto levaria
anos a contar, o mínimo gesto, o descasque miudinho duma palavra, duma sílaba,
dum som, para já não falar dos pensamentos, que é coisa de muito estofo, pensar
no que se pensa, ou pensou, ou está pensando, e que pensamento é esse que pensa
o outro pensamento, não acabaríamos nunca mais.

José Saramago In Levantado do Chão, Ed. Caminho, 14.ª ed.,

p. 59 (Selecção de Diego Mesa)

Obrigada. Obrigada pelos livros, obrigada por me obrigar a pensar e por me ter deixado o seu Caderno. Obrigada.

http://caderno.josesaramago.org/

Palavras e gatos

Um dia li uma coisa sobre gatos In "Dois Verões", um romance de Erik Orsenna, que expressa bem a minha relação com a escrita, justifica o tempo em que nada sai... nenhuma palavra... mas tudo ferve por dentro. Parece fácil, escrever. Mas as palavras são... como gatos.

"... Os gatos são palavras com pêlo. Os gatos, como as palavras,
rondam à volta dos humanos sem nunca se deixarem domesticar. É tão difícil meter
um gato num cesto quando temos um comboio para apanhar do que ir à nossa memória
caçar a palavra exacta e convencê-la a tomar o seu lugar na página em branco.
Palavras e gatos pertencem ambos à raça dos inefáveis."

Aplasia medular e outras m# que nos lixam

"A minha prima foi internada ontem à noite para começar o
tratamento que combate a aplasia medular. Ficará um mês em isolamento, porque
não pode estar exposta ao exterior nem nada que venha de cá, uma vez que o
organismo dela não tem defesas. Já se sabe que a irmã, a mais provável dadora,
não é compatível nem existe ninguém no banco nacional de dadores que seja.

Neste momento só nos resta esperar que o tratamento resulte (o médico
falou em 80% de possibilidade de sucesso… mas a minha mãe, enfermeira, diz que
lhe parece um pouco optimista demais…) ou que exista alguém no banco
internacional que seja compatível com ela.

Estou a tentar através de
todos os meios divulgar os sites que explicam como as pessoas se podem
esclarecer e informar, para que possamos ser cada vez mais. À semelhança do que
já fiz com outras pessoas que tenho a sorte de conhecer, queria pedir-te se
podias, da forma que quiseres e puderes, divulgar também. E se essas pessoas,
mesmo não podendo ser dadoras, divulgarem também, talvez possamos ajudar mais
alguém.

Muito e muito obrigada"

Extraído integralmente Daqui .


Eu não posso ser dadora de medula óssea (o que me fez e ainda faz sentir que não presto para nada) porque tenho menos de 50 kg.
Estão aqui os links que explicam tudo:

Portal da Saude
Centro de Histocompatibilidade do Sul


Eu já os tinha colocado noutros post's, mas aqui vão outra vez, eu não "presto para nada" mas os que ainda não são dadores sem terem qualquer impedimento (baixo peso, portadores de doenças crónicas ou auto imunes, tenham recebido uma transfusão de sangue depois de 1980), podem passar por esta vida sem viver com essa sensação.

Post's relacionados CEDACE

Condução defensiva

Ao contrário da maior parte dos condutores que se irritam e vociferam com os velhinhos e velhinhas que andam na estrada

("Deviam ser interditos de conduzir!", "Rais part' ó velho!", "F#! Ca#%=" tinha que ser um velho!")

a mim, enternecem-me.

Mais do que os condutores velhinhos, enternecem-me as mulheres dos condutores velhinhos que são as velhinhas que não se cansam de colocar a mãozinha de fora a agitar como se tivessem a dar umas palmadinhas para o ar que é um sinal que quer dizer "O meu marido vai mudar de direcção sem óculos", funciona melhor que fazer pisca, funciona muito melhor que fazer pisca para a direita e virar à esquerda (que é o que os velhinhos fazem) e para além de funcionar melhor é ... enternecedor. São elas que fazem a verdadeira condução defensiva.

E se deixarmos passar o marido, agradecem, voltam a colocar a mãozinha de fora e agradecem. Um mimo.

A minha mãe por exemplo quando vai com o meu pai no carro mói-lhe a cabeça, é só instruções, é como se o meu pai cada vez que vai com a minha mãe estivesse a tirar a carta mas eu duvido que o meu meu pai sem ela não trocasse a esquerda pela direita, não estivesse calmamente parado nos sinais verdes, tudo a buzinar e ele calmamente parado no sinal, ou entrasse numa pista para aviões à vontade sem dar conta de imensos homenzinhos vestidos de astronautas a fazerem sinais com pauzinhos luminosos. É isso e é quando o meu pai precisa estacionar o carro, a minha mãe sai e qual heroína mete-se entre o carro do meu pai e o carro onde supostamente sem o auxílio dela, o meu pai ia bater, e desata a fazer sinais (sonoros e gestuais, vale tudo), os sinais que a minha mãe faz não querem dizer nada até porque ela não sabe como se estaciona um carro, nem faz ideia, mas o que importa aqui é que ela fará se for preciso de pára choques do outro carro! aliás, o meu pai queixa-se da dificuldade de estacionar não pela manobra em si mas porque contornar a minha mãe é muito difícil para além de que ela é uma senhora forte e reduz o espaço do lugar, mas uma coisa é certa, mais nódoa negra, menos nódoa negra nas pernas da minha mãe, o meu pai nunca se meteu em despesas com pára choques dos outros carros.

E foi por causa de uma velhinha que era certamente a esposa do velhinho que ia a conduzir o carro que ia batendo no carro dum brutamontes (que não tem outro nome) esta manhã, que me deu para escrever isto. O velhinho queria encostar-se à faixa da esquerda, fez pisca para a esquerda, não olhou para o retrovisor porque os velhinhos tiraram a carta e conduziram muitos anos numa altura em que os carros não tinham retrovisores laterais, foi-se encostando, encostando, e a velhinha que ia ao lado pôs a mãozinha de fora e lá fez aquele gesto para o carro de trás abrandar que o marido não era de confiança, já de uma certa idade, sem óculos, essas coisas, ... e não é que o brutamontes do carro que vinha atrás não só não deu passagem aos dois velhinhos como ainda os insultou? E a senhora desculpava-se timidamente, e o velhinho ao volante todo encolhido, eu nem lhe via a expressão. Estava dois ou três carros atrás e não pude ouvir nada doq ue diziam, mas quase que aposto que a velhinha dizia para o brutamontes:

- Não leve a mal o meu marido, ele tem muitos problemas de coluna eu bem estava a dizer-lhe cuidado homem! que vem lá um carro mas ele, sabe? Foi operado a uma hérnia enguinal à dois anos e desde aí ficou muito surdo."

E são estas coisas que me enternecem.

Três coisinhas sobre o Papa

1. É Alemão

(Alemão nunca poderá ser sinónimo ou inspiração de paz. Ouvimos falar em Alemão, Alemanha, lembramo-nos logo do Hitler, não há nada a fazer. Não é portanto um velhinho gorducho com nariz vermelhusco e de batata e com bochechas que apetece apertar, que é como eu acho que devia ser um Papa)

2. Calça "Prada"

(Não pertence à Ordem dos Franciscanos portanto.

Está longe da imagem de Jesus que me venderam, que era um pé descalço...

Toda a pompa e circunstância também me enerva, Portugal e grande parte do mundo não é o Vaticano, vive-se mal)

3. Foi recebido pelo Presidente da República

(Parece que Dalai Lama - dizem, que é outro líder espiritual mas Tibetano, esteve em Portugal em 2007 mas não foi recebido por ninguém porque tiveram todos, o nosso PR e tudo, medo dos Chineses)

Com isto tudo é bem feita para o Papa, que na primeira noite (na embaixada do Vaticano em Lisboa) não dormiu nada.

Depois de uma longa viagem e daquele frete na Praça do Comércio, vestiu o pijama, bocejou, pediu que lhe ajeitassem a almofada, parece que proferiu algo como "nunca mais me cá apanham", deitou-se devagarinho para não escavacar nenhum osso - cada osso tem mais de 80 anos, e táva finalmente a passar pelas brasas quando 3 mil marmanjos de um movimento qualquer resolveram fazer-lhe uma serenata aos gritos e aos pinotes com pandeiretas e tudo mesmo debaixo da janela.

Bem feita.

Post's relacionados O Papa Bento XVI

Se querem ler um post como deve ser sobre o Papa, então nesse caso:
O país mais cristão do mundo

Aproveitem agora

Que o meu filho me dá sorte eu já sabia, que dá sorte ao Benfica começo a acreditar, foi em 2005 no ano em que nasceu, que o Benfica conquistou o (31º) título nacional de futebol e hoje, 5 anos depois, voltou a ser campeão nacional.
Este post também é para dizer ao governo que aproveite agora para me pagar o subsídio de férias com certificados de aforro ou não pagar mesmo, para ajudar a reduzir o défice para 7,3% e ao Sr. Abílio que pode voltar a pintar o frigorífico na sua varanda quando o meu carro estiver estacionado por baixo (da última vez até ficou bonito, todo salpicadinho, às pintinhas brancas, um caro escuro...), também me parece bem (enquanto a vitória do Benfica ainda me corre nas veias) o meu salário congelado até 2011, 2013 (aproveitem), 2037, e o travão a fundo no investimento por causa da crise, obras adjudicadas e tudo, pára tudo! Se é para a desgraça...

E aproveita tu também filho. Durante 15 dias (pelo menos!) não arrumes o teu quarto.

Estoril Open 2010 Torneio masculino

(Frederico Gil)

Sacana do espanhol :/

Carta de uma mãe, enviada a outra mãe, após uma reportagem na TV

"Cara Senhora,

vi o seu enérgico protesto diante das câmaras de televisão
contra a transferência do seu filho, presidiário, das dependências da prisão de
Custóias para outra dependência prisional em Lisboa.
Vi-a a queixar-se da distância que agora a separa do seu filho, das dificuldades e das despesas que
vai passar a ter para o visitar, bem como de outros inconvenientes decorrentes
dessa mesma transferência.
Vi também toda a cobertura que os jornalistas e repórteres deram a este facto, assim como vi que não só você, mas também outras mães na mesma situação, contam com o apoio de Comissões, Órgãos e Entidades de Defesa de Direitos Humanos, etc...

Eu também sou mãe e posso compreender o seu protesto.

Quero com ele fazer coro, porque, como verá, também é enorme a
distância que me separa do meu filho.
A trabalhar e a ganhar pouco, tenho as mesmas dificuldades e despesas para o visitar.
Com muito sacrifício, só o posso fazer aos domingos porque trabalho (inclusive aos sábados) para auxiliar no sustento e educação do resto da família. Se você ainda não percebeu, sou a
mãe daquele jovem que o seu filho matou cruelmente num assalto a uma bomba de
combustível, onde ele, meu filho, trabalhava durante a noite para pagar os
estudos e ajudar a família.

No próximo domingo, enquanto você estiver a abraçar e beijar o seu filho, eu estarei a visitar o meu e a depositar algumas flores na sua humilde campa, num cemitério dos arredores...

Ah! Já me esquecia: Pode ficar tranquila, que o Estado se encarregará de tirar parte do
meu magro salário para custear o sustento do seu filho e, de novo, o colchão que
ele queimou, pela segunda vez, na cadeia onde se encontrava a cumprir pena, por
ser um criminoso.
No cemitério, ou na minha casa, NUNCA apareceu nenhum
representante dessas "Entidades" que tanto a confortam, para me dar uma só
palavra de conforto ou indicar-me quais "os meus direitos".

Embora duvide da veracidade deste texto, o facto de ter sido já reencaminhado milhares de vezes via e-mail também não faz dele uma certeza (pelo contrário, não ajuda nada), mas aqui importa que ao lermos o manifesto ficamos do lado da mãe do filho morto, e aquilo em que não acreditamos, é na boa representação das organizações não governamentais. Ainda estou um bocado embaraçada, já li as linhas desta carta uma o outra vez... este tipo de injustiças (para mim os seres humanos não terem direitos iguais é só por si uma enorme injustiça, os criminosos terem direitos e as vítimas serem condenadas ao esquecimento é uma enorme injustiça, é grave e é uma vergonha) são reais, acontecem mesmo (a carta pode ser uma farsa, mas acontecem mesmo) e deixam-me de rastos.

As ong's criadas para confortar presidiários que cometem delitos graves como este deviam virar-se também para o outro lado e confortar igualmente as vítimas, prestar-lhes cuidados e auxílio, e, sobre a cobertura dada por jornalistas e repórteres ao trabalho destes missionários da consolação, só me ocorre dizer que no mínimo agem de forma cru-el-men-te par-ci-al! Tomam partido do criminoso, quase fazendo parecer que o criminoso é um coitadinho e a mãe do criminoso uma pobre coitada, só falta transmitirem a notícia ao contrário: O rapaz da bomba levou um tiro porque estava a trabalhar nessa noite e impedia de certa forma que o ladrão pudesse cometer o seu assalto.

O criminoso tem sempre uma boa desculpa (perdão ou absolvição) ora são oriundos de bairros problemáticos, com infâncias problemáticas, ora são alcoólicos, agarrados à droga, ora sofrem de distúrbios da saúde mental (psiquiátricos), este sofre de distúrbios da saúde mental, está visto, até ateia fogo ao colchão onde dorme, pena são os ataques de lucidez que lhe dão pelo meio porque já é a 2ª vez que ele está fora da cama quando lhe deita o fogo.

A mãe do marginal vai ver o filho à prisão (que mulher desafortunada, que má sorte a dela). Precisa certamente que lhe paguem as despesas de deslocação porque a prisão de Custóias fica um bocado fora de caminho.

A mãe do rapaz inocente vai ver a campa do filho. O filho dela está morto e portanto bem mais longe que Custóias, o céu fica um bocado fora de caminho...

O Girino

Girino: é a larva dos anfíbios, é assim que tudo começa, é a 1ª etapa da natação. Os meninos ainda não são peixes, ainda não nadam como peixes, ainda são girinos.

Tartaruga: 2ª fase da natação, suponho que pelo facto de nesta etapa e tal como as tartarugas, os meninos já nadarem com os braços e os pés.

Golfinho: nada livremente.

E assim se sucedem as etapas até chegar à fase Mark Spitz (maior nadador olímpico de todos os tempos), Michael Phelps (nadador norte-americano que possui vários recordes mundiais) e por aí a fora :)

O Miguel deu as primeiras braçadas na minha barriga, em 2005, 5 anos depois mostra-me as habilidades de girino nas piscinas do clube.
Hoje foi o 1º dia do Miguel na natação.

Desenhos

A Floresta

A formiga

A outra formiga

O vucão, o caracol e o tubo de escape

Coelho

A Carroça

Março 2010 (4 anos)

A baleia que comeu o Pinóquio

O meu filho anda sempre atrás de mim (se possível pendurado em mim), persegue-me para todo o lado, tropeça nos meus passos. Desta vez não o levei comigo. Não deixei sequer que fosse comigo até à porta.

Disse-lhe "volto já", "Faz um desenho para a mãe, porque é que não pintas a baleia que comeu o Pinóquio?".

Achei que ia ficar entretido, que não ia ficar triste, nem dar pela minha falta.

Quando voltei o meu filho deu-me um papel dobrado tantas vezes até ficar um quadrado minúsculo, com muita fita cola (que pediu ao pai) a selar o desenho.

- Toma a baleia que comeu o Pinóquio!"

E a baleia era uma raiva.
E é assim que os filhos nos desarmam.

Book do Miguel

para ampliar, clicar na foto

Outubro 2009

O Marselha-Benfica

Aimar, qu' entrou pó lugar de Saviola, marcou o livre, Cardozo toca de cabeça pó Kardec que tinh entrado 2 minutos antes e acertou uma biqueirada do catano pó fundo da baliza du Marselha... eu, ensinei o Miguel a comer tremoços.

- Dás uma trinca no tremoço

(estás a vêr a trinca?)

- agora abre a boca e aperta o tremoço

- Onde é que eu ponho a casca mãe?

- A casca atiras e tentas acertar ali naquela tigela

- Ops! Foi parar ao chão...

- Não faz mal, o pai depois apanha.

Hoje ensinei o meu filho a comer tremoços (a ver jogos do Benfica ele já sabe, também fui eu que ensinei). Coisas d' homem. Adoro ensinar ao meu filho coisas d' homem :)

When someone is flirting with you

who saves me from u now?


i hope nobody


u want me to die like this, i suppose

try esc (escape) or... control + z

..

In conclusion:

Imaginem

Imaginem que tirei uma tarde de folga

(lá ficaram os telefones a tocar, o meu serviço todo embrulhado, uma funcionária meio atendida que há de voltar, e eu aqui, sossegadinha, sem fazer nada)

Imaginem uma tarde de folga com sol!

(ótimo para estender roupa, mas eu sem roupa para estender, o que é mais ótimo ainda)

Imaginem que tenho (mas não me perguntem como) a 6ª temporada toda da Anatomia de Grey para ver.

E pipocas doces.

E bolo de chocolate para o lanche (imaginem).

Imaginem. Porque não é o caso.

Estou para aqui cheia de frio e arrepios. Os ossos gelados. Dor, rigidez, inchaço e inflamação das vértebras TODAS. Perda de movimentos (levantar o rato ou carregar nas teclas é um esforço como se eu agora estivesse para aqui a tentar derrubar uma parede).

Agora vou experimentar ficar muito quietinha durante os próximos 10 minutos a olhar para a fotografia deste senhor

que se chamava Alexander Fleming e que um dia estava a olhar para um bocado de pão bolorento e inventou uma coisa que eu daqui a 10 minutos, espero, estar-lhe-ei imensamente grata.

Piolhos

O Miguel acordou de noite a chorar. É uma cena comum. Acordamos os dois logo a seguir (eu e o pai), o pai diz sempre vais lá tu ou vou lá eu? eu digo sempre vai lá tu, e ele responde é melhor ires lá tu, ele quere-te sempre a ti e lá vou eu (que se não for à 1ª vou à 2ª).

pai: - então? o que é que o menino tem?

eu: - pesadelos?

Quando não são pesadelos está destapado.

Desta vez eram piolhos.

O Miguel costuma (julgo, fazem-no todas as crianças) coçar a cabeça quando tem pesadelos, como se quisesse(m) afastar os maus pensamentos, curiosamente, quando têm um piolhito, raramente coçam a cabeça e quando damos por isso, já não é um piolho, são vários num grande festim (e lendias, os ovos, por todo o lado), na dúvida entre comichão e pesadelos fomos os dois para a casa de banho (eu e filho) e debaixo de uma luz forte...

- Aaaaaahh!! Um piolho!!

que é o gritinho da praxe que devem dar todas as mães quando detectam um piolho na cabeça limpinha dos filhos.

Depois o desafio irresistível é apanhar um, e expremê-lo entre duas unhas até ouvir um Clac! É uma espécie de confirmação das mães "sim, é mesmo um piolho, não é uma pulga, não é um mosquito, não é uma lã, nem um crocodilo, é mesmo um piolho".

Lá vai o pai às 2 da manhã à farmácia de serviço comprar Quitoso (quando eu era pequena, os meus primos da Abrigada cantavam uma lenga-lenga assim Quitoso, o melhor remédio para o piolhoso), enquanto eu ia ao site da Quitoso na internet ler o manual de instruções para não fazer nada errado.

Acabar com os piolhos e lendias com aquele remédiosinho é a coisa mais fácil do mundo, é um champô em espuma, à base de permetrina que é um piretróide sintético (inseticida), usado também no tratamento da escabiose (sarna), age na membrana da célula nervosa do parasita e era uma vez um piolho, como é em espuma é muito, muito prático. Usa-se assim:

1: não molhar a cabeça

2: massagar com o Quitoso o cabelo seco durante 3 minutos (com o cabelo seco os piolhos estão mais subsceptíveis ao tratamento)

3: deixar actuar 10 minutos

4: enxaguar muito bem e lavar a cabeça normalmente com o champô que usamos habitualmente.

Como foi impossível convencer o Miguel a tomar banho às 2 e meia da madrugada, o sono venceu a comichão e acabamos por adormecer. Às 8 da manhã é que começou o duelo :) claro que ganhamos nós!! (bem... os piolhos também eram só 2 ou 3... e dos magricelas, mas pronto, foi uma vitória)

O Miguel ficou com o cabelo brilhante, limpinho e quando o secava caiu um piolho inanimado, mortinho da Silva, para o nariz (e foi uma risota). As lendias mortas é que ficam no cabelo por mais tempo, são minúsculas e parecem pequenas partículas de caspa.

Este episódio dos piolhos aconteceu há duas semanas atrás. Entretanto comprei na farmácia este champô

com vinagre de maçã (veículo) e "Quassia Amara" (arbusto da América tropical) repelente natural de insetos que impede os piolhos de se agarrarem aos cabelos.

É um champô vegetal (não é químico), é de uso diário, tem um cheirinho agradável (fresquinho) e deixa o cabelo muito brilhante. Tenho lavado o cabelinho do Miguel com este champô desde então e com o champô vem um pente com dentes microtexturados (dentes muito fininhos e juntinhos) que ajudam a eliminar as chatas das lendias aniquiladas.

Este post é mais para dizer que (não) ter piolhos é uma coisa que se resolve em 3 tempos de forma prática, segura e rápida e que por isso não devem dar-se ouvidos a sugestões de eliminação caseira (sal? Álcool?) ou invenções, porque para além de não serem remédios caseiros totalmente livres de perigos (intoxicação, irritação nos olhos, ...), os índices de garantia de que os piolhos desaparecem de vez é uma coisinha assim e são práticas para quem (hoje em dia) não tem mesmo mais nada que fazer.

Hoje é Dia da mulher (ou será da Florista?)

"Toda a mulher deve ser amada

(blá, blá)

No dia-a-dia conquistada
No ser mãe endeusada
Na cama desejada
Na boca beijada

(blá, blá)
Na alegria multiplicada
No lar compartilhada
No seu dia festejada
Na tristeza consolada
Na queda levantada
Na luta encorajada
No trabalho motivada
No aniversário presenteada
Na alma massageada
Na beleza admirada(

(blá, blá, blá, blá, ...)"

Este poema é de Bruno Bezerra, eu de Bruno Bezerra gosto mais deste

"O homem é o único animal
Capaz de matar um rio.
Prática suicida... irracional
Assassinato a sangue frio."

mas não serve.
Tem que ser mesmo este

"Toda a mulher deve ser amada
No dia-a-dia conquis...

( blá, blá, blá, ...)

Toda a gente sabe que os homens têm muito menos ligações (ou passagens) de um hemisfério para o outro do cérebro, e a caixa de ferramentas sensoriais de um homem tem para lá uma ou duas chavitas de fendas, enquanto que a caixa de ferramentas sensoriais de uma mulher é caixa para ter desde uma simples pinça ou um pequeno alicate de unhas até chaves de fendas angulares, de precisão em carboneto sólido para talhe de engrenagens ou até mesmo um pequeno microscópio desdobrável! (como aqueles guarda-chuvas de trazer na mala). Ora, com mais ligações, a transferência de informação é mais rápida entre os hemisférios nas mulheres, e com mais pontos sensoriais... arrumam os homens num instante. Está cientificamente provado que isto está na origem do fenómeno das mulheres conseguirem realizar múltiplas tarefas ao mesmo tempo, enquanto os homens repetem a mesma frase durante a vida toda

..

- "Uma coisa de cada vez."

..

Enquanto os homens lêem um jornal estão virtualmente surdos (assim como quando estão debaixo do automóvel a apertar um parafuso e não nos ouvem dizer:

..

" - Querido, encontrei a chave que andavas à procura" )

..

Enquanto ouvem uma notícia no telejornal estão virtualmente mudos.

Enquanto estão ao telefone estão virtualmente cegos, e não vale a pena fazermos sinais ou atirarmo-nos para o chão, o melhor é esperar que o telefonema acabe. Nunca devemos sugerir algo ou apelar a um homem enquanto ele faz a barba ou prega um prego, é uma confusão de mensagens que se atrofiam muito antes de chegarem ao cérebro e podem causar ferimentos graves.

Posto isto, e como hoje é o dia da mulher, e toda a mulher deve ser...

"Amada

No dia-a-dia conquistada,

Na alegria multiplicada,

Na tristeza blá, blá, blá, ..."

Meu querido, podes simplesmente

(e apenas isto)

hoje,

ir ao pão?

..

..

..

Post's relacionados: Isto não é conversa de engate

"Ser homem... esqueçam lá o dia das mulheres!"

Dia da mulher

O triunpho da faxina

Não. Não esqueci.

(que fazes anos hoje)

O menino a apertar os sapatos

O meu filho a tentar apertar o sapato (atacador)

- hum... uf... isto é muit... difícil.

- Queres ajuda filho?

- Na. Eu consigo.

- A mamã só conseguiu aos 6 anos.

(tentou no elevador, tentou à saida do parqueamento, tentou dentro do carro sentado na cadeirinha, mas o atacador ficou cada vez mais embaraçado e o laço não aconteceu)

- Main?

- Então filho?

- Então, não percebo nada de apertar sapatos.

Snow Patrol no Rock in Rio-Lisboa

Dia 27 de Maio no Palco Mundo.

"Chasing Cars"

"Chasing cars" means going after something that may be impossible to catch.

Não há uma tradução para esta expressão, mas em Português "chasing cars" é "perder tempo", "fazer nada", apanhar carros é como apanhar estrelas, é o mesmo exercício inútil, são coisas que não se alcançam assim.

Ainda hoje quando não me apetece mais que perder o meu tempo a fazer nada, mesmo nada, quando o mundo não existe, estou a lixar-me para o mundo ou ele simplesmente não existe, consigo sentar-me num degrau de uma escada, num prédio qualquer, a olhar para uma estrada e perseguir carros na minha cabeça.

Talvez a pessoa que me ama, seja capaz de se sentar ao meu lado na escada, olhar a mesma estrada e perseguir carros comigo

(fazer nada, esquecer o mundo).

Talvez.

Agora apeteceu-me

publicar a fotografia do Jon kortajarena.

só não me lembro é porquê...

Não me lembro mesmo...

porquê?

Ah!

Já me lembro!
..

.. http://www.jon-k.net/catalog.htm

..
Parece que é aquele modelo/ator, por quem a Madonna está apaixonada.

Perfeito dia dos namorados

Sol. Mais luz que calor, sol!

4 da tarde: teatro Politeama.
Bebemos champagne sentados num camarote, a ver A Gaiola das Loucas .

..

(magnífica Zaza que é a folia e o mistério das coisas simples que realmente importam na vida)

Av. da Liberdade: à medida que nos aproximamos do lugar onde deixamos o carro, apercebemo-nos que há vidros partidos no chão

"ainda bem que não foi o nosso carro"

(podíamos ter dito)

" se não, lá iam os cd's dos depeche mode (o violator era uma pena, era um original) e o do Mika (life in a cartoon motion), mais uns óculos e mais o... " (podíamos ter dito)

Foi o que dissemos.

Mas não pense o senhor ladrão que nos estragou o dia dos namorados (o dia, a noite, o clima) nada disso! Quem "assaltou" o dia dos namorados foi a chuva. E o frio. E o vento

"Sol. Mais luz que sol, sol!"

é apenas uma maneira fantasiosa de se começar a escrever (e uma estratégia de saída também para este post, por causa do semanário "sol"), se começasse logo por dizer que chovia e o frio era polar, a esta altura, ninguém sabia que nos tinham assaltado o carro.

Não. Não pense o senhor ladrão que lá porque viemos para casa sem vidro, sem óculos, a ouvir rádio não continuámos aos beijinhos, não acabamos a noite a fazer s#@ escaldante, eu no fim até disse para o meu marido:

" - Vamos dormir querido, já são duas da manhã, amanhã tens que te levantar cedo para ir trabalhar

(pensámos em si),

alguém tem que o fazer não é?"

S.O.S.

- Enxe mi nau a "s" com "s"! enxe mi nau a "s" com "s"!

..

Conhecem aquela música "Message in a bottle"? (Sting and) The Police?

"... Sending out an S.O.S. Sending out an S.O.S."

..

..

O meu filho também.

Mal.

O Inglês é péssimo.

Mas conhece :)

..

..

(I hope that someone gets my...

Message in a bottle)

Geleia

De manhã antes de entrar para o carro...

- Olha mamã! O nosso carro está cheio de geleia!

(geleia = geada :))

Haiti, Eske w pèdi? (Are you lost?)

Haiti, ANTES do sismo de 2010

(UNICEF's Photo Gallery)

Haiti, DEPOIS do sismo de 2010

(Rescue from Toppled Building)

Que o inferno tenha um fim, e que a humanidade prove do que é capaz a solidariedade humana.

Cara d' Anjo mau

Os teus olhos são cor de pólvora,
o teu cabelo é o rastilho
O teu modo de andar é uma forma eficaz de atrair sarilho
A tua silhueta é um mistério da criação
E sobretudo tens cara de anjo mau

Cara de anjo mau, tu deitas tudo a perder
Basta um olhar teu e o chão começa a ceder
Cara de anjo mau, contigo é facil cair
Quem te ensinou a ser sempre a última a rir?

Que posso eu fazer ao ver-te acenar a ferida universal?
Que posso eu desejar ao avistar tão delicioso mar?
Que posso eu parecer quando me sinto fora de mim?
Que posso eu tentar senão ir até ao fim?

Por ti mandava arranjar os dentes e comprava um colchão
Por ti mandava embora o gato por quem eu tenho tanta afeição
Por ti deixava de meter o dedo no meu nariz
Por ti abandonava o meu país

Cara de anjo mau, tu deitas tudo a perder
Basta um olhar teu e o chão começa a ceder
Cara de anjo mau, contigo é facil cair
Quem te ensinou a ser sempre a última a rir?

música e letra: Jorge Palma

Avatar

A propósito do "Avatar" do realizador James Cameron, criei o meu Avatar aqui.

O filme é lindo, é linda a floresta de Pandora. É um filme para ver a 3D, a produção exige que se projete todo aquele fulgor e magia na tri dimensionalidade. Não há muitas salas de cinema com ecrans digitais, é certo, por outro lado, por mais sex appeal que tenhamos e mesmo sendo os óculos (3D) a cópia perfeita de um modelo Ray-Ban, ficamos assim , entre o cómico e o muito mau, mas há que escolher mesmo uma sala com ecran digital, porque este, é um sonho criado para ser sonhado.

Em relação ao meu Avatar, ficou muito mais gira que eu, de modo que acabei por dar-lhe um... .

Assim muito rapidamente

Porque está a acabar o ano e daqui a umas horas deito-o fora que não sou rapariga para guardar coisas velhas (só coisas boas),

há países onde se diz amo-te

Je t' aime Alex
Je t' aime Marie
I love you my dear

Em Português isto é um quebra-cabeças.
Há países como a Rússia onde um beijo é a duplicar ou a triplicar e os homens também se beijam, na França um beijo são três beijos, em Portugal os homens não se beijam, há uma moda que parece bem um só beijo e há quem só dê a cara e não retribua sequer o beijo.

A-mo-te.
É fácil.
Amo (vos!)
Soa tão bem.
Pensem nisso.
Bom Ano!

Create gif animations with your photos on FunPhotoBox.com

E agora um post como deve de ser

(daqueles para exorcizar, de tão parvos)

(daqueles para manter a chama entre mim e o Bruno, a ver quem faz o post mais parvo)

(foto gentilmente rapinada daqui http://www.novelasnacionais.com/sic/noticias/2354)

Para dizer que sou fã do programa "Ídolos" da SIC.

Vejo sempre que posso e tenho o meu preferido desde o 1º casting: é o rapaz da esquerda.

Tem grove (muito ritmo, ritmo contagiante), tem soul (alma), tem star quality (a estrelinha), tem talento (sorriso lindo), canta bem (lindo, fácil, contagiante, ainda sobre o talento), os outros também cantam muito bem, também gostei muito de ver a menina da direita a cantar "Psico Killer" daqueles artistas, que agora não me lembro o nome, foi ela que cantou o Psico Kil... não foi? Só ainda não apanhei o número de telefone para votar nele (no rapaz da esquerda). Tenho que estar mais atenta (e até talvez o apanhe a cantar, ainda não o apanhei a cantar). Mas deve cantar bem. Tenho a certeza.

Nada

Nada Bruno. Não estás a incomodar nada.

Só fizeste dos meus (per) seguidores, os (per) seguidores deste blogue, um número par, e eu sou supersticiosa.
Só isso.

... E no entanto ela mexe-se parte 2

Porque entretanto a terra levou outro safanão.

Depois do abalo sísmico de 6.0 na escala de Richter, sentido esta madrugada em Portugal continental o

"... Conselho de Ministros aprovou hoje uma proposta de lei que
permite o casamento civil entre homossexuais"

Destes abalos é que eu gosto.

"... em conferência de imprensa, o Governo aprovou também
uma disposição legal onde deixa expresso que esta alteração não tem qualquer
efeito no processo de adopção. Assim, o Executivo deixa claro, que os
casais homossexuais estão impedidos de adoptar crianças."

Já desta parte estava à espera que a réplica fosse de maior magnitude. Que pena. Ainda não foi desta. Mas foi um abanão e destes abanões já gosto, que põem metade da nação a ponderar sobre se são ou não dignos os casais homossexuais de adotar crianças, se serão impróprios, inadequados ou quem sabe até indecorosos. Se é benéfico e interessante para as crianças serem adotadas por um casal do mesmo sexo, se é realmente ponderado o interesse da criança ou se, se trata de total incapacidade de ultrapassar um tabú.

Post's relacionados mais antigos:

"Casamento só entre sexos diferentes"

Casamento entre sexos iguais

Casamento entre sexos iguais (2ª parte)

3ª parte

... E no entanto ela mexe-se

" Um sismo de 6.0 na escala de Richter foi sentido durante vários segundos ao
início da madrugada em várias zonas do país. Segundo o Sistema Geológico dos
Estados Unidos (USGS), tratou-se de um terramoto com magnitude de 5.7, ocorrido
às 01:37, 100 km a Oeste-Sudoeste do Cabo de S. Vicente, a 185 km de Faro e 265
de Lisboa, a 10 quilómetros de profundidade. O Instituto de Meteorologia aponta
para um grau de 6.0.
Este sismo, de acordo com a informação disponível até
ao momento, não causou danos pessoais ou materiais e foi sentido em todo o
território do Continente, verificando-se que a intensidade máxima foi de V
(escala de Mercalli modificada) na região de Lagos e Portimão.
A Autoridade
Nacional de Protecção Civil registou, até às 03:47, oito réplicas do sismo
sentido à 01:37 em Portugal Continental, todas de magnitude inferior e que não
provocaram danos, refere a Lusa. "

Senti um tremor de terra (eu, que durmo que nem uma pedra). É uma coisa arrepiante. As-sus-ta-do-ra (e o máximo que alguém ou alguma coisa numa escala de 0 a ... me assusta, é 1, e normalmente fico com soluços à mesma). Acordei de repente (foi o maior sismo sentido em Portugal continental desde à 40 anos), porque os meus dentes batiam uns nos outros que é uma coisa que nunca havia experimentado senão quando estava um frio de rachar.

Ricardo: - "Fooodasssistoéumtremordeterracaraças!"

Eu: " - O nosso menino!"

Levantei-me da cama (a bater o dente), pus os pés no chão, o chão a tremer e a ranger ao mesmo tempo, a cama indecisa, as coisas a tilintar (foram segundos, 10 segundos?), até o chão parar de tremer e deixarmos de ouvir aquele rugido (de leão? parece mesmo um leão enterrado vivo uns bons palmos debaixo dos pés) que é a terra numa ira.

Apodera-se de nós a sensação que vai dar-se um terremoto violento, metemos na cabeça que a coisa vai ficar feia e que estamos preparados (mas não estamos nada), agarramo-nos aos filhos e

" - Já passou"

E ainda bem que já passou porque nem do rádio de pilhas nos lembrámos de ir buscar.

O nosso menino sentiu o abanão da terra, não chegou para o acordar mas a cama a estremecer esboçou nele uma leve gargalhada.

Voltei para o nosso quarto de barriga vazia (de todas as vezes que acordo durante a noite que não sejam por causa de tremores de terra, vou sempre comer bolachas e beber leitinho) e um bocado mal disposta. O pensamento nas réplicas e que a vida não vale nada (até vale, mas está sempre presa por um fio) não me deixou pregar olho antes das 3 (4?) da manhã.

Nada há mais forte que a força da natureza (e lembrava-me do tsunami de 2004 e do terremoto em Itália e a erupção dos vulcões), se a natureza resolver acabar com isto tudo, acaba, e nós com a casa em cacos, no meio da rua descalços (com sorte com um filho nos braços), à procura do resto da família no meio dos destroços e deixa de haver lugar ou sentido para os nossos pequenos hábitos: A cara arranjada, um sorriso por cima ou uns sapatos bonitos.

De manhã lá estava o espelho da casa de banho, eu refletida, inteirinha (sem vontade nenhuma de rir ou dar graças a Deus, mas isso é porque de manhã sou de poucos amigos), o menino ali a dois passos, a dormir como um anjinho (aposto que ainda está a sorrir), o pote cheio de pulseirinhas (adoro pulseiras, tenho pulseiras de todas as cores e se eu agora telefonar para casa dos meus pais atende a minha mãe com certeza, está tudo bem assim como está) se o tremor de terra tivesse sido a valer, tinha o cabelo eriçado, uns trapos vestidos, um fio de sangue a escorrer pela cara a baixo, e isto se ainda cá estivesse para contar a história.

Entre folhas

(duas folhas de árvore respiram fundo)

- Estes humanos não deixam uma folha descansar pá! É de noite, não há luz solar direta e eles vêm para aqui deitar fumo cinzento pela boca só para nos obrigar a fazer a fotossíntese.

(dois humanos debaixo da árvore, fumam um cigarro e meditam sobre a origem dos estímulos)

- A origem dos estímulos não está na boca, para fazer água na boca tenho que olhar para os teus olhos (uso o estimulo da visão) e enquanto a mensagem se pisga para o cérebro eu desço a visão, olho agora para a tua boca e vejo que está pronta, e enquanto me incha a artéria facial e a sinto latejar a toda a tempora até ao pescoço, produzo a medida certa de saliva para te beijar.

Diz uma folha para a outra:

- Olha! Pararam de deitar fumo cinzento pelas ventas, apagaram aquela coisa com o pé e estão a olhar um para o outro. Acho que é agora que vão beijar-se.

- E como é que sabes que aquilo que os humanos fazem com aqueles estames vermelhos…

- Aquilo não são estames vermelhos, são "línguas", já te tinha dito.

- Ou isso, "línguas". E como é que sabes que aquilo que os humanos fazem com as "línguas" é "beijar-se"?

- Li na wikipedia.

Parental Control Striptease

Watch it untill the end.

Everytime it stops, just press play again.

http://www.pubaddict.net/video/parental-control-striptease/

O fio dos homens..

Os homens ficam lindos de lenço.

A moda começou o ano passado, mas por cá só neste inverno comecei a reparar nisso, nos muitos homens que já vestem lenço ou écharpe.

(a primeira vez que te vi de lenço comprido, estranhei. Estranhei talvez por não estar habituada, foi há algum tempo, no tempo em que os homens só se atreviam a usar lenços na Palestina - os keffieh, ou os lenços motard, ou aqueles pequenos de assoar, dobradinhos dentro do bolso do fato clássico, mas foi aí, nesse instante, no momento em que estranhei ver-te de lenço semi amarrado à volta do pescoço, que soube que os homens ficavam lindos de lenço).

E de decote também.

Lenço (écharpe) ou decote?

Lenço.

Decote.

Não sei. Hoje estou exausta (amanhã decido).