Não se ama alguém que não houve a mesma canção

(post a propósito do iPod do blogue)

"Juntos no escuro de mão dada a ouvir.
Aquela música maluca, sempre a subir.
"Mas tu não ficaste, nem meia hora
Não fizeste um esforço para gostar e foste embora.
Contigo aprendi uma grande lição
Não se ama alguém que não houve a mesma canção."

"Paixão" Carlos Tê

Façam um esforço para gostar, se gostam de mim (daquela música maluca sempre a subir).

Fiquem a ouvi-la... fiquem pelo menos, meia hora.

(este post era também para escrever sobre amar e viver ao lado de alguém que sempre viveu noutro mundo que não é o nosso, mas, inesperadamente, afinal não somos só nós e não há só dois mundos, houve alguém que já o fez)

"... Será que somos capazes de amar e viver ao lado de alguém que sempre viveu numa outra realidade? Será o amor um catalizador tão eficaz que anula diferenças de princípio? De entre todas as diferenças quais são as realmente inultrapassáveis?

Percebi, com o passar dos tempos e algumas nódoas negras emocionais, que o amor não resolve tudo, aliás, no mais das vezes, nem sequer ajuda nada. Serve apenas de analgésico (de qualidade duvidosa) e atordoa-nos os sentidos, permitindo-nos continuar a viver num estado de semi-vigília enquanto tudo o resto se vais desmoronando e perde qualquer sentido. Quando acordamos, geralmente com uma ressaca monstruosamente acumulada, já nem nos lembramos das razões que nos levaram ao patamar onde agora estamos, e que nos parece, apenas, desconfortável, e constrangedor, como uma saia demasiado curta, que não nos cobre o suficiente para estarmos socialmente confiantes.

É este o resultado de tentar combinar pessoas com interesses e circunstancialismos totalmente distintos.

E o que é "a mesma canção"? Não me refiro, naturalmente, a questões financeiras. Mas a coisas muito mais determinantes: Carreira, ambições, valores e interesses culturais. Desisti de tentar adaptar-me a homens que não querem da vida mais do que eu, que me acham excêntrica pela mania dos livros e do jazz, a quem incomoda, mais ainda do que o interesse pela política e economia, as noites passadas no escritório ou à frente do portátil entre 38456 papéis.

Eu não sou só aquilo que sou de alguém, eu sou sobretudo aquilo que faço, e ainda mais, aquilo que quero.

E o que eu quero é um homem que eu possa admirar e que me faça querer estar em bicos de pés para chegar até ele, não alguém que eu tenha de me baixar para tentar perceber.

Descobri, que no amor, ao contrário da vida, tenho vertigens, e raramente gosto do que vejo quando olho para baixo... Pior, o mais certo é perder o equilíbrio e, invariavelmente, estatelar-me... "

publicado por Laura Abreu Cravo In Mel com Cicuta

http://melcomcicuta.blogs.sapo.pt/

Love is our resistance







Os Muse tem-me inspirado para muitos post's que não escrevo. Tenho uma data de fios soltos na cabeça. É assim, quando não escrevo. 

O amor é a nossa resistência (oposição, defesa).

Viver e manter intactas as nossas convicções. Viver e manter intacta a nossa (in)genuidade.

Viver é resistir, resistir, (opor, defender) ... O amor é a nossa resistência (Love is our resistance).

Pelo menos a minha, é. 

(Era mais ou menos isto, mas ainda tenho fios soltos).

O meu filho reconhece todos os instrumentos da banda (os pratos e as baquetas da bateria do Dom, a guitarra, o piano e o vocal que é outro instrumento, do Matthew Bellamy, e o baixo de Chris Wolst...). E gosta mais da bateria.

Eu sei de cor o filme "Cars" da Disney e o meu filho ouve a minha música e os Muse podiam não ser uma banda interessante para um menino de 5 anos.

(nem os INXS, nem os Depeche Mode).

Aviões

São padrões de sons interessantes para mim (ou barulhos que me extasiam):

"INXS" no Hard Rock Café

"Carmina Burana" em DTS

"Turandot" de Puccini com o Pavarotti

Ferraris da F1
A trovoada

Um Puma helicóptero a aterrar/ amarar ou levantar

Um North American OV-10B Bronco

(é o único bronco nesta vida que dá nos meus sonhos), até vou pô-lo a voar outra vez (só tenho brevet para pôr aviões destes a voar num blogue, já não é mau, ter o comando dos sonhos)

(a foto é da airpictures.net)

Agora fiquei com pele de galinha.

[Depois na "cama" e como rapariga paradoxa que sou (não é parada nem paradócha, é paradó que ça), gosto do som do silêncio ou daquele verbo que os gatos sabem reprozudir muito bem].

Nota: Este post era sobre aviões.

Acórdão casa Pia

Aos que defenderam que era "fantasia criada pelos ex-alunos", aos que não confiaram no trabalho da PJ e do psiquiatra Álvaro de Carvalho, aos que julgaram (mal) a juíza Ana Peres e os restantes magistrados, mas sobretudo para os que "Pedófilo? Eu??!" aqui vai na integra (ou praticamente na íntegra, só não tem o nome das vítimas), o Acórdão (sentença do Processo Casa Pia)

(CONSULTE AQUI A VERSÃO INTEGRAL DO ACÓRDÃO)

Agora vou ver se ainda consigo mexer os dedinhos das mãos porque foram muitos anos a fazer figas para estes filhos da p#! destes tarados levarem com este calhamaço (1735 páginas de acórdão) na tromba.

Breve história do dia 5 de Outubro de 1910

Ora hoje comemora-se uma coisa que foi... um golpe de estado organizado pelo Partido Republicano Português? Não, nada disso, hoje comemora-se uma coisa que foi um cavalheiro que desfilou uma rua a baixo com uma bandeira branca na mão e as pessoas que estavam à janela ou à varanda (o José Relvas por exemplo estava à varanda, à varanda da câmara municipal de Lisboa), e que estavam na rua e dentro dos carros (Ford, os carros em 1910 eram todos Ford) pensaram que a monarquia estava a... render-se.

O cavalheiro era um diplomata Alemão e as pessoas que pensaram que a monarquia estava a render-se eram Portuguesas. Como é que se chama a isto? Implantação da quê?

A Década de 10 (1910) foi marcada por grandes acontecimentos mundiais (a revolução Russa, a 1ª guerra mundial, o Titanic afundou-se, ...) Portugal não ia agora ficar para trás.

..

A imagem lá em cima (para os que pensam que me enganei), representa o símbolo da República Francesa num quadro de Eugène Delacroix (não, não me enganei), podia ter publicado uma imagem com o símbolo da República Portuguesa, mas era igual. A única diferença é que a nossa República é uma alentejana de Arraiolos.

Antes que me perguntem...

... eu não tenho nada de veemente contra a República, muito pelo contrário, até devia ter sido implantada mais cedo porque houve uma data de Reis que não valiam a ponta dum coiso e foram justamente assassinar o D. Carlos I por causa disso, que é dos Reis que eu mais gosto.

Era culto, cientista, sensível, pintava, era um diplomata (ficou até com esse cognome, "O diplomata"), dignificou o nome de Portugal por todos os lugares do mundo por onde viajou... Bastava ele só ter deixado o Aquário Vasco da Gama para eu gostar assim tanto dele.

Não tenho mesmo nada contra a Republica, muito pelo contrário, só acho que foi em má altura.

Aquário Vasco da Gama

Os animais divertem-me quando estou triste. Os animais relembram-me o instinto de sobrevivência quando acho que o perdi. Os animais fazem-me bem. Relaxam-me. Assim como quem vai para o pé do mar, eu vou para onde houverem animais.

Também costumo ir curar-me para o Jardim Zoológico de Lisboa (o tratamento sai é um bocado mais carote que uma entrada no Aquário), por isso quando eu não estou bem, é bem provável que me encontrem aqui...

"Aquário Vasco da Gama"

Gosto de tudo neste lugar. O Rei D. Carlos I ainda é o perceptor do Aquário, apesar de já ter uns 150 anos (e de já ter morrido inclusivamente). Cada vez que vou ao Aquário o Rei D. Carlos ensina-me uma coisa nova. Gosto até do sacana deste armário

que quando eu era pequenina me parecia muuuuuuuuito maior, e me intrigava por demais.

Coisas maravilhosas que me acontecem nas férias

(o rapaz da foto é como a legenda que vem nos pacotes de cereais: "mera sugestão de apresentação")

Este ano escolhi como destino de férias um lugar só de praia, muito sol e piscina. Nada de metrópoles sofisticadas com imensos eventos culturais importantes, nada de museus, igrejas, lugares classificados património da humanidade e outros distintivos de fazer cair o queixo, nada de aldeias medievais com abadias, castelos, palácios, blá, blá, blá, este ano quis tirar 10 diazinhos de férias para fazer todos os dias uma coisa que é

"Não fazer absolutamente nada, dentro de água"

o que me pareceu ser uma ótima ideia e o que resultou numa reacção alérgica à exposição prolongada aos raios solares (uma carrada de borbulhas na barriga daquelas que dão uma tremenda comichão).

Passei os 3 últimos dias fechada no hotel (por acaso era um bom hotel), deitada de barriga para o ar toda besuntada em pomada.

Não foi uma ideia assim tão ótima.

Também consegui apanhar na água da piscina uma... bóia? uma espingardinha de água? uma "mera sugestão de apresentação" como a figura lá de cima da foto? Não. Consegui apanhar uma O-ti-te.

(uma coisa boa que têm os museus, os castelos e as abadias, as salas de espectáculos e os lugares classificados como património de fazer cair o queixo é que este tipo de bactérias não se dão lá)

..

Mais precisamente uma Otite aguda com inchamento e rompimento do tímpano que é uma coisa que dá uma dor intensa (de 1 a 10, 40 para aí) que se propaga pela cabeça toda, surdez e corrimento de um liquido (sanguinolento ou não) pelo ouvido o tempo todo.

..

Ainda tenho uns dias de férias para gozar e como não resisto à água, como não posso ver um lago nem o mar nem uma piscina nem nada, que me atiro logo lá para dentro

..

(quando vejo uma piscina vejo logo a seguir uma otite, podia ver um tubarão, era a mesma coisa, não resistia na mesma, eu até de inverno ando com um biquini dentro da mala à espera de um milagre do tempo)

..

estou seriamente e a propósito das otites e reacções alérgicas a pensar em dedicar-me ao mergulho (que é uma coisa que se faz dentro de água igualmente, mas enfiada num escafandro).

..

O melhor dos sintomas da Otite ainda é a surdez,

(bendita surdez)

agora não ouço queixinhas, não ouço palermices, alguém muito estúpido diz uma coisa muito estúpida e eu nada, o meu filho está na fase dos gritinhos, deve estar, digo eu que não ouço.

..

Já agora, se me quiserem dizer alguma coisa de eloquente, fazer-me aquele elogio audaz ou uma forte crítica, força. Este é o momento.

Atarax

Para além de não produzir o efeito sedativo desejado

"(...) Atarax pertence ao grupo farmacoterapêutico dos
ansiolticos, sedativos e hipnóticos e ao grupo farmacoterapêutico dos
anti-histamínicos sedativos.
O Atarax está indicado no tratamento
sintomático da ansiedade, no tratamento sintomático do prurido (...)"

provoca o efeito contrário (revolução, ansiedade). Só tomou nos dois primeiros dias, o frasco foi posto de parte, está guardado quase intacto no armário dos medicamentos, não serviu para nada.

Já ninguém aguenta o speed do Miguel (apesar de entre todos nos termos rendido e estar a chegar mais um reforço esta semana: a avó Dilia), sobretudo à noite quando já estamos de rastos e o Miguel constrói pistas de carrinhos e construções de legos e pede para ver filmes e para ir ao computador entre papinhas e copos de água, entre a 1 da manhã e 3 da tarde! que é quando finalmente o Miguel desiste de resistir e adormece durante o tempo que dá para... tomar um banho? fumar um cigarro? actualizar o blogue? sentir que é o mesmo tempo que se leva parado num semáforo fechado?

Estas borbulhas são doidas e estão a dar comigo em doida!

Preciso urgentemente que o meu filho volte a ser quem era e adormeça calmamente antes da meia noite a meio da segunda história...

O menino de barro

O Miguel no fim do tratamento para a varicela (com a loção cor-de-rosa) parece um menino de barro.

(estou com um défice de sono maior que aquele défice de que se fala muito, o... défice do PEC? estou mesmo mal...)

Varicela

A varicela é uma doença causada por um vírus com o mesmo nome. Transmite-se através de gotas minúsculas que pairam no ar e que contêm o vírus. A varicela é contagiosa desde o aparecimento das primeiras erupções da pele em forma de borbulhas com liquido dentro (bolhas) e continua a ser contagiosa até as últimas bolhas formarem crostas (habitualmente uma semana após o aparecimento da varicela).

Ao Miguel tudo começou com uma borbulha na 'asa' esquerda do nariz

(vê-se bem na foto, é a borbulha mãe!).

Dois dias depois tinha três bolhinhas no peito com liquido transparente lá dentro e a pele na zona das bolhinhas estava rosada.

Depois do meu momento de arte dramática

"ai meu Deus! isto parece zona!"

deixei-me de teatro

"isto é mas é varicela, do mal o menos, eu tive para aí com 12 anos e ele fica já despachado"

fui com o Miguel ao posto médico.

A médica não estava, a pediatra também não, metade da corporação formada em clínica geral estava mas estava de férias, um exército de pessoas para serem vacinadas, auscultadas, enfim, e eu ali com um menino em pleno auge do contágio da varicela na mão e a enfermeira que me atendeu

(as enfermeiras nunca me dão razão, esta vez não ia ser a primeira)

a dizer-me que eram "borbulhas do calor", ou "picada de insecto" e eu "ou varicela" e a enfermeira

(as enfermeiras nunca me dão razão, desta vez não ia ser diferente)

"na... varicela começa com febre e ele não tem febre, para além disso as primeiras borbulhas aparecem atrás das orelhas"

examinou-lhe a parte de trás das orelhas e concluiu triunfante

"Vê mãe? Atrás das orelhas o seu filho não tem nenhuma".

Como a intuição das mães é uma teima, como que uma birra, fui com o Miguel ao hospital mas foi mal pensado porque um hospital é um sítio onde há o quê? Muitas enfermeiras. E eu já aqui disse tudo o que tinha a dizer sobre enfermeiras.

No dia seguinte de manhã o Miguel tinha bolhas pelo corpo todo

(até tinha atrás das orelhas para fazer a vontade a alguma enfermeira mais céptica)

fomos direitinhos ao posto médico mas por causa da greve da função publica só havia uma pessoa para pegarmos a varicela: o sr. Armando (vigilante) mas como o sr. Armando já tinha tido varicela em pequeno e uma pessoa que tenha tido varicela desenvolve imunidade e não pode contraí-la de novo, não lhe pegamos coisa nenhuma. Fomos tentar no hospital e desta vez deram-me razão

(desde já o meu obrigado, não é que eu não pudesse ir à farmácia comprar o "CALADRYL" que é aquele remédio que deixa os meninos todos cor-de-rosa, mais um frasco de ATARAX para ele não se coçar mas uma doença atestada por um médico é logo outra coisa)

"Não há dúvida, o seu filho tem varicela".

Pois.

O Miguel tinha as unhas bem cortadas mas eu cortei mais um bocadinho (assim evita que ele arranhe a pele ao coçar-se porque demoramos um bocadinho a explicar a uma criança que não pode coçar porque depois aquelas borbulhas vão deixar uma cicatriz muito feia).

Para tomar banho deve usar-se Lactacyd, OLEOBAN ou Betadine em espuma (do frasco vermelho). Eu usei o Lactacyd.

Não me lembrava já (nem a minha mãe, a avozinha Ana) que a loção "CALADRYL" espalha-se pelo corpo e tem que se deixar secar muito bem (só depois vestir a roupa), nós espalhámos a loção, o Miguel sentou-se, continuámos a espalhar até ele ficar cor-de-rosa (e com um aspecto barrento) e quando o Miguel se levantou agarrado ao rabinho veio o lençol! Para o Miguel aquilo foi uma risota, nós (eu e a avó Ana também rimos mas era de fininho e só para lhe fazer a vontade porque não teve absolutamente piada nenhuma arrancar-lhe um bocado de lençol colado ao rabiosque com muito jeitinho e perícia para não arrancar borbulhas e tudo).

Lembramo-nos sim que é mais fácil, rápido e eficaz espalhar a loção pelo corpo com as mãos, que com algodão como diz na literatura do medicamento.

Como a minha sogra não se lembra se o Ricardo teve varicela

(e como ela não se lembra eu parto do princípio que ele não teve porque se não ela lembrava-se)

e porque temos férias marcadas daqui a 1 semana (hotel pago e tudo) decidimos separar o Miguel do pai para não o contagiar. De inicio pensamos em dividir a casa (eu e o Miguel ficávamos com a cozinha, o quarto de casal e a casa de banho grande, o pai com o quarto do Miguel, a casa de banho do quarto e a sala) sem nunca nos cruzarmos, mas por sorte temos sempre a avozinha Ana que apesar de andar coxa duma perna e a fazer fisioterapia a uma rotura de ligamentos num braço e ao avô João que está a fazer cocó de fininho à mais de 3 dias mais a hérnia do hiato e a gastroenterite corrosiva, já para não falar nos setenta e tal anos para cada lado (72 para o lado do avô, 74 para o lado da avó), ficaram com o Miguel de dia e de noite!

O menino de barro ainda tem algumas bolhas novas na cabeça (por baixo do cabelinho), no resto do corpo estão a cicatrizar bem,

já se nota: a varicela... está a passar.

Aniversário do avô João

Amanhã o avô João (o avô João é o meu pai) faz anos. Faz 72 anos (ena! que crescido). A minha prenda é "Os Devoradores de Livros"

e estraguei logo uma folha do livro (logo a primeirinha, que estava em branco, desculpe Sr. Victorino mas eu não posso ver uma folha em branco e o Sr., palavra, tem lá no livro que escreveu pelo menos duas folhas em branco, eu calculo que como os restantes escritores, tenha feito o Sr. de propósito para o caso de haverem pessoas como eu que não podem ver folhas em branco que vão logo buscar uma esferográfica para dedicar), ia eu escrevendo lá em cima que estraguei logo uma folha do livro (a primeirazinha) com este espantoso texto, com esta extraordinária dedicatória (leia-se nó na garganta, coisa de gente piegas, em vez de espantoso texto e extraordinária dedicatória):

"Só há uma coisa que me acompanha na vida, mais do que os
livros, me ensina mais do que os livros e me maravilha mais do que os livros,
essa coisa é um triângulo: tu, a mãe e o nosso menino.

Hoje fazes 72 anos, e 72 anos a mostrar-nos o que é ser um
homem digno, sensível, inteligente e lúcido é... Obra.

Amo-te muito pai! Nem imaginas quanto! Só eu sei."

A prenda do Ricardo vai ser uma colecção de dvd's de música clássica (bom, colecção será exagero, na verdade são apenas 2, a colecção completa tem para aí uns... 20? mas nós vamos juntar algum e lá para o 82º aniversário, ou seja daqui a 10 anos, somos capazes de já ter chegado ao Schumann ou quem sabe até ao Mendelssohn).

E não é que também a prenda do Ricardo levou com esta preciosidade de dedicatória ao meu pai:

"Do seu maravilhoso genro,

Ricardo"

:)

5 anos

(clique na foto para ampliar)

Obrigada filho por estes 5 anos de encantamento!

Tu és a melhor parte do dia, a melhor parte de mim, tu és a melhor parte.

Amo-te filho, mais do que tudo no mundo.

Post-Scriptum 1) Obrigada a todos (amigos, familia, colegas, vizinhos, padrinhos, estrangeiros e étês :)) pelo carinho. Não sei o que sou nem o que fiz para merecer as palavras nem um filho assim, nunca soube, se calhar é porque não mereço. Mas cada dia que passa me esforço para merecer (cada palavra). Obrigada.

Post-Scriptum 2) O pai está para aqui a querer dizer também muitas coisas (que te ama muito, mais do que tudo no mundo, blá, blá, blá) e dá-me beijos na cabeça e diz que "o nosso filho é mesmo bonito, como é que a gente fez um filho tão bonito?" mas o blogue é meu e isto é o diário do nascimento de uma mãe, se ele quer escrever coisas, que faça um! :D

Medusa

Medusa é uma figura da mitologia grega (uma das três Górgonas). Medusa era uma estampa! tinha uma beleza estonteante, mas a Deusa Atena transformou-a numa criatura horrível com ninhos de serpentes no cabelo e dentes de javali. Diz-se que por ter feito amor no templo da Deusa (o templo de Atena), com Poseidon.

"The world of the Italian designer Gianni Versace is reflected in the Medusa -
head symbol, that is ornamented in a typically Greek fashion. The choice was
made deliberately. Medusa does not only epitomise beauty - Greek art and
philosophy, however, attributed also a fatal fascination to her. Her beauty is
of a kind that is spell binding and confusing. In Greek mythology Medusa is one
of the three Gorgons. Originally a beautiful virgin, she was turned into a
horrific sight by the goddess Athene - serpents instead of hair, teeth like a
wild boar and lolling tongue – because she had desecrated Athene’s temple by
making love to Poseidon there. She was so terrible to look at that everybody who
regarded her face turned into stone. Finally, she was killed by Perseus, who cut
her head with a sword. "

Extraído de
www.versace.com/ a medusa de Versace

Ao cruzar o olhar com a Medusa, qualquer mortal era (estou convencida que ainda é) convertido em pedra.

1922 - 2010

"Minutos, dias"

Todos os dias têm a sua história, um só minuto levaria
anos a contar, o mínimo gesto, o descasque miudinho duma palavra, duma sílaba,
dum som, para já não falar dos pensamentos, que é coisa de muito estofo, pensar
no que se pensa, ou pensou, ou está pensando, e que pensamento é esse que pensa
o outro pensamento, não acabaríamos nunca mais.

José Saramago In Levantado do Chão, Ed. Caminho, 14.ª ed.,

p. 59 (Selecção de Diego Mesa)

Obrigada. Obrigada pelos livros, obrigada por me obrigar a pensar e por me ter deixado o seu Caderno. Obrigada.

http://caderno.josesaramago.org/

Palavras e gatos

Um dia li uma coisa sobre gatos In "Dois Verões", um romance de Erik Orsenna, que expressa bem a minha relação com a escrita, justifica o tempo em que nada sai... nenhuma palavra... mas tudo ferve por dentro. Parece fácil, escrever. Mas as palavras são... como gatos.

"... Os gatos são palavras com pêlo. Os gatos, como as palavras,
rondam à volta dos humanos sem nunca se deixarem domesticar. É tão difícil meter
um gato num cesto quando temos um comboio para apanhar do que ir à nossa memória
caçar a palavra exacta e convencê-la a tomar o seu lugar na página em branco.
Palavras e gatos pertencem ambos à raça dos inefáveis."

Aplasia medular e outras m# que nos lixam

"A minha prima foi internada ontem à noite para começar o
tratamento que combate a aplasia medular. Ficará um mês em isolamento, porque
não pode estar exposta ao exterior nem nada que venha de cá, uma vez que o
organismo dela não tem defesas. Já se sabe que a irmã, a mais provável dadora,
não é compatível nem existe ninguém no banco nacional de dadores que seja.

Neste momento só nos resta esperar que o tratamento resulte (o médico
falou em 80% de possibilidade de sucesso… mas a minha mãe, enfermeira, diz que
lhe parece um pouco optimista demais…) ou que exista alguém no banco
internacional que seja compatível com ela.

Estou a tentar através de
todos os meios divulgar os sites que explicam como as pessoas se podem
esclarecer e informar, para que possamos ser cada vez mais. À semelhança do que
já fiz com outras pessoas que tenho a sorte de conhecer, queria pedir-te se
podias, da forma que quiseres e puderes, divulgar também. E se essas pessoas,
mesmo não podendo ser dadoras, divulgarem também, talvez possamos ajudar mais
alguém.

Muito e muito obrigada"

Extraído integralmente Daqui .


Eu não posso ser dadora de medula óssea (o que me fez e ainda faz sentir que não presto para nada) porque tenho menos de 50 kg.
Estão aqui os links que explicam tudo:

Portal da Saude
Centro de Histocompatibilidade do Sul


Eu já os tinha colocado noutros post's, mas aqui vão outra vez, eu não "presto para nada" mas os que ainda não são dadores sem terem qualquer impedimento (baixo peso, portadores de doenças crónicas ou auto imunes, tenham recebido uma transfusão de sangue depois de 1980), podem passar por esta vida sem viver com essa sensação.

Post's relacionados CEDACE

Condução defensiva

Ao contrário da maior parte dos condutores que se irritam e vociferam com os velhinhos e velhinhas que andam na estrada

("Deviam ser interditos de conduzir!", "Rais part' ó velho!", "F#! Ca#%=" tinha que ser um velho!")

a mim, enternecem-me.

Mais do que os condutores velhinhos, enternecem-me as mulheres dos condutores velhinhos que são as velhinhas que não se cansam de colocar a mãozinha de fora a agitar como se tivessem a dar umas palmadinhas para o ar que é um sinal que quer dizer "O meu marido vai mudar de direcção sem óculos", funciona melhor que fazer pisca, funciona muito melhor que fazer pisca para a direita e virar à esquerda (que é o que os velhinhos fazem) e para além de funcionar melhor é ... enternecedor. São elas que fazem a verdadeira condução defensiva.

E se deixarmos passar o marido, agradecem, voltam a colocar a mãozinha de fora e agradecem. Um mimo.

A minha mãe por exemplo quando vai com o meu pai no carro mói-lhe a cabeça, é só instruções, é como se o meu pai cada vez que vai com a minha mãe estivesse a tirar a carta mas eu duvido que o meu meu pai sem ela não trocasse a esquerda pela direita, não estivesse calmamente parado nos sinais verdes, tudo a buzinar e ele calmamente parado no sinal, ou entrasse numa pista para aviões à vontade sem dar conta de imensos homenzinhos vestidos de astronautas a fazerem sinais com pauzinhos luminosos. É isso e é quando o meu pai precisa estacionar o carro, a minha mãe sai e qual heroína mete-se entre o carro do meu pai e o carro onde supostamente sem o auxílio dela, o meu pai ia bater, e desata a fazer sinais (sonoros e gestuais, vale tudo), os sinais que a minha mãe faz não querem dizer nada até porque ela não sabe como se estaciona um carro, nem faz ideia, mas o que importa aqui é que ela fará se for preciso de pára choques do outro carro! aliás, o meu pai queixa-se da dificuldade de estacionar não pela manobra em si mas porque contornar a minha mãe é muito difícil para além de que ela é uma senhora forte e reduz o espaço do lugar, mas uma coisa é certa, mais nódoa negra, menos nódoa negra nas pernas da minha mãe, o meu pai nunca se meteu em despesas com pára choques dos outros carros.

E foi por causa de uma velhinha que era certamente a esposa do velhinho que ia a conduzir o carro que ia batendo no carro dum brutamontes (que não tem outro nome) esta manhã, que me deu para escrever isto. O velhinho queria encostar-se à faixa da esquerda, fez pisca para a esquerda, não olhou para o retrovisor porque os velhinhos tiraram a carta e conduziram muitos anos numa altura em que os carros não tinham retrovisores laterais, foi-se encostando, encostando, e a velhinha que ia ao lado pôs a mãozinha de fora e lá fez aquele gesto para o carro de trás abrandar que o marido não era de confiança, já de uma certa idade, sem óculos, essas coisas, ... e não é que o brutamontes do carro que vinha atrás não só não deu passagem aos dois velhinhos como ainda os insultou? E a senhora desculpava-se timidamente, e o velhinho ao volante todo encolhido, eu nem lhe via a expressão. Estava dois ou três carros atrás e não pude ouvir nada doq ue diziam, mas quase que aposto que a velhinha dizia para o brutamontes:

- Não leve a mal o meu marido, ele tem muitos problemas de coluna eu bem estava a dizer-lhe cuidado homem! que vem lá um carro mas ele, sabe? Foi operado a uma hérnia enguinal à dois anos e desde aí ficou muito surdo."

E são estas coisas que me enternecem.

Três coisinhas sobre o Papa

1. É Alemão

(Alemão nunca poderá ser sinónimo ou inspiração de paz. Ouvimos falar em Alemão, Alemanha, lembramo-nos logo do Hitler, não há nada a fazer. Não é portanto um velhinho gorducho com nariz vermelhusco e de batata e com bochechas que apetece apertar, que é como eu acho que devia ser um Papa)

2. Calça "Prada"

(Não pertence à Ordem dos Franciscanos portanto.

Está longe da imagem de Jesus que me venderam, que era um pé descalço...

Toda a pompa e circunstância também me enerva, Portugal e grande parte do mundo não é o Vaticano, vive-se mal)

3. Foi recebido pelo Presidente da República

(Parece que Dalai Lama - dizem, que é outro líder espiritual mas Tibetano, esteve em Portugal em 2007 mas não foi recebido por ninguém porque tiveram todos, o nosso PR e tudo, medo dos Chineses)

Com isto tudo é bem feita para o Papa, que na primeira noite (na embaixada do Vaticano em Lisboa) não dormiu nada.

Depois de uma longa viagem e daquele frete na Praça do Comércio, vestiu o pijama, bocejou, pediu que lhe ajeitassem a almofada, parece que proferiu algo como "nunca mais me cá apanham", deitou-se devagarinho para não escavacar nenhum osso - cada osso tem mais de 80 anos, e táva finalmente a passar pelas brasas quando 3 mil marmanjos de um movimento qualquer resolveram fazer-lhe uma serenata aos gritos e aos pinotes com pandeiretas e tudo mesmo debaixo da janela.

Bem feita.

Post's relacionados O Papa Bento XVI

Se querem ler um post como deve ser sobre o Papa, então nesse caso:
O país mais cristão do mundo

Aproveitem agora

Que o meu filho me dá sorte eu já sabia, que dá sorte ao Benfica começo a acreditar, foi em 2005 no ano em que nasceu, que o Benfica conquistou o (31º) título nacional de futebol e hoje, 5 anos depois, voltou a ser campeão nacional.
Este post também é para dizer ao governo que aproveite agora para me pagar o subsídio de férias com certificados de aforro ou não pagar mesmo, para ajudar a reduzir o défice para 7,3% e ao Sr. Abílio que pode voltar a pintar o frigorífico na sua varanda quando o meu carro estiver estacionado por baixo (da última vez até ficou bonito, todo salpicadinho, às pintinhas brancas, um caro escuro...), também me parece bem (enquanto a vitória do Benfica ainda me corre nas veias) o meu salário congelado até 2011, 2013 (aproveitem), 2037, e o travão a fundo no investimento por causa da crise, obras adjudicadas e tudo, pára tudo! Se é para a desgraça...

E aproveita tu também filho. Durante 15 dias (pelo menos!) não arrumes o teu quarto.

Estoril Open 2010 Torneio masculino

(Frederico Gil)

Sacana do espanhol :/

Carta de uma mãe, enviada a outra mãe, após uma reportagem na TV

"Cara Senhora,

vi o seu enérgico protesto diante das câmaras de televisão
contra a transferência do seu filho, presidiário, das dependências da prisão de
Custóias para outra dependência prisional em Lisboa.
Vi-a a queixar-se da distância que agora a separa do seu filho, das dificuldades e das despesas que
vai passar a ter para o visitar, bem como de outros inconvenientes decorrentes
dessa mesma transferência.
Vi também toda a cobertura que os jornalistas e repórteres deram a este facto, assim como vi que não só você, mas também outras mães na mesma situação, contam com o apoio de Comissões, Órgãos e Entidades de Defesa de Direitos Humanos, etc...

Eu também sou mãe e posso compreender o seu protesto.

Quero com ele fazer coro, porque, como verá, também é enorme a
distância que me separa do meu filho.
A trabalhar e a ganhar pouco, tenho as mesmas dificuldades e despesas para o visitar.
Com muito sacrifício, só o posso fazer aos domingos porque trabalho (inclusive aos sábados) para auxiliar no sustento e educação do resto da família. Se você ainda não percebeu, sou a
mãe daquele jovem que o seu filho matou cruelmente num assalto a uma bomba de
combustível, onde ele, meu filho, trabalhava durante a noite para pagar os
estudos e ajudar a família.

No próximo domingo, enquanto você estiver a abraçar e beijar o seu filho, eu estarei a visitar o meu e a depositar algumas flores na sua humilde campa, num cemitério dos arredores...

Ah! Já me esquecia: Pode ficar tranquila, que o Estado se encarregará de tirar parte do
meu magro salário para custear o sustento do seu filho e, de novo, o colchão que
ele queimou, pela segunda vez, na cadeia onde se encontrava a cumprir pena, por
ser um criminoso.
No cemitério, ou na minha casa, NUNCA apareceu nenhum
representante dessas "Entidades" que tanto a confortam, para me dar uma só
palavra de conforto ou indicar-me quais "os meus direitos".

Embora duvide da veracidade deste texto, o facto de ter sido já reencaminhado milhares de vezes via e-mail também não faz dele uma certeza (pelo contrário, não ajuda nada), mas aqui importa que ao lermos o manifesto ficamos do lado da mãe do filho morto, e aquilo em que não acreditamos, é na boa representação das organizações não governamentais. Ainda estou um bocado embaraçada, já li as linhas desta carta uma o outra vez... este tipo de injustiças (para mim os seres humanos não terem direitos iguais é só por si uma enorme injustiça, os criminosos terem direitos e as vítimas serem condenadas ao esquecimento é uma enorme injustiça, é grave e é uma vergonha) são reais, acontecem mesmo (a carta pode ser uma farsa, mas acontecem mesmo) e deixam-me de rastos.

As ong's criadas para confortar presidiários que cometem delitos graves como este deviam virar-se também para o outro lado e confortar igualmente as vítimas, prestar-lhes cuidados e auxílio, e, sobre a cobertura dada por jornalistas e repórteres ao trabalho destes missionários da consolação, só me ocorre dizer que no mínimo agem de forma cru-el-men-te par-ci-al! Tomam partido do criminoso, quase fazendo parecer que o criminoso é um coitadinho e a mãe do criminoso uma pobre coitada, só falta transmitirem a notícia ao contrário: O rapaz da bomba levou um tiro porque estava a trabalhar nessa noite e impedia de certa forma que o ladrão pudesse cometer o seu assalto.

O criminoso tem sempre uma boa desculpa (perdão ou absolvição) ora são oriundos de bairros problemáticos, com infâncias problemáticas, ora são alcoólicos, agarrados à droga, ora sofrem de distúrbios da saúde mental (psiquiátricos), este sofre de distúrbios da saúde mental, está visto, até ateia fogo ao colchão onde dorme, pena são os ataques de lucidez que lhe dão pelo meio porque já é a 2ª vez que ele está fora da cama quando lhe deita o fogo.

A mãe do marginal vai ver o filho à prisão (que mulher desafortunada, que má sorte a dela). Precisa certamente que lhe paguem as despesas de deslocação porque a prisão de Custóias fica um bocado fora de caminho.

A mãe do rapaz inocente vai ver a campa do filho. O filho dela está morto e portanto bem mais longe que Custóias, o céu fica um bocado fora de caminho...

O Girino

Girino: é a larva dos anfíbios, é assim que tudo começa, é a 1ª etapa da natação. Os meninos ainda não são peixes, ainda não nadam como peixes, ainda são girinos.

Tartaruga: 2ª fase da natação, suponho que pelo facto de nesta etapa e tal como as tartarugas, os meninos já nadarem com os braços e os pés.

Golfinho: nada livremente.

E assim se sucedem as etapas até chegar à fase Mark Spitz (maior nadador olímpico de todos os tempos), Michael Phelps (nadador norte-americano que possui vários recordes mundiais) e por aí a fora :)

O Miguel deu as primeiras braçadas na minha barriga, em 2005, 5 anos depois mostra-me as habilidades de girino nas piscinas do clube.
Hoje foi o 1º dia do Miguel na natação.

Desenhos

A Floresta

A formiga

A outra formiga

O vucão, o caracol e o tubo de escape

Coelho

A Carroça

Março 2010 (4 anos)

A baleia que comeu o Pinóquio

O meu filho anda sempre atrás de mim (se possível pendurado em mim), persegue-me para todo o lado, tropeça nos meus passos. Desta vez não o levei comigo. Não deixei sequer que fosse comigo até à porta.

Disse-lhe "volto já", "Faz um desenho para a mãe, porque é que não pintas a baleia que comeu o Pinóquio?".

Achei que ia ficar entretido, que não ia ficar triste, nem dar pela minha falta.

Quando voltei o meu filho deu-me um papel dobrado tantas vezes até ficar um quadrado minúsculo, com muita fita cola (que pediu ao pai) a selar o desenho.

- Toma a baleia que comeu o Pinóquio!"

E a baleia era uma raiva.
E é assim que os filhos nos desarmam.

Book do Miguel

para ampliar, clicar na foto

Outubro 2009

O Marselha-Benfica

Aimar, qu' entrou pó lugar de Saviola, marcou o livre, Cardozo toca de cabeça pó Kardec que tinh entrado 2 minutos antes e acertou uma biqueirada do catano pó fundo da baliza du Marselha... eu, ensinei o Miguel a comer tremoços.

- Dás uma trinca no tremoço

(estás a vêr a trinca?)

- agora abre a boca e aperta o tremoço

- Onde é que eu ponho a casca mãe?

- A casca atiras e tentas acertar ali naquela tigela

- Ops! Foi parar ao chão...

- Não faz mal, o pai depois apanha.

Hoje ensinei o meu filho a comer tremoços (a ver jogos do Benfica ele já sabe, também fui eu que ensinei). Coisas d' homem. Adoro ensinar ao meu filho coisas d' homem :)

When someone is flirting with you

who saves me from u now?


i hope nobody


u want me to die like this, i suppose

try esc (escape) or... control + z

..

In conclusion:

Imaginem

Imaginem que tirei uma tarde de folga

(lá ficaram os telefones a tocar, o meu serviço todo embrulhado, uma funcionária meio atendida que há de voltar, e eu aqui, sossegadinha, sem fazer nada)

Imaginem uma tarde de folga com sol!

(ótimo para estender roupa, mas eu sem roupa para estender, o que é mais ótimo ainda)

Imaginem que tenho (mas não me perguntem como) a 6ª temporada toda da Anatomia de Grey para ver.

E pipocas doces.

E bolo de chocolate para o lanche (imaginem).

Imaginem. Porque não é o caso.

Estou para aqui cheia de frio e arrepios. Os ossos gelados. Dor, rigidez, inchaço e inflamação das vértebras TODAS. Perda de movimentos (levantar o rato ou carregar nas teclas é um esforço como se eu agora estivesse para aqui a tentar derrubar uma parede).

Agora vou experimentar ficar muito quietinha durante os próximos 10 minutos a olhar para a fotografia deste senhor

que se chamava Alexander Fleming e que um dia estava a olhar para um bocado de pão bolorento e inventou uma coisa que eu daqui a 10 minutos, espero, estar-lhe-ei imensamente grata.

Piolhos

O Miguel acordou de noite a chorar. É uma cena comum. Acordamos os dois logo a seguir (eu e o pai), o pai diz sempre vais lá tu ou vou lá eu? eu digo sempre vai lá tu, e ele responde é melhor ires lá tu, ele quere-te sempre a ti e lá vou eu (que se não for à 1ª vou à 2ª).

pai: - então? o que é que o menino tem?

eu: - pesadelos?

Quando não são pesadelos está destapado.

Desta vez eram piolhos.

O Miguel costuma (julgo, fazem-no todas as crianças) coçar a cabeça quando tem pesadelos, como se quisesse(m) afastar os maus pensamentos, curiosamente, quando têm um piolhito, raramente coçam a cabeça e quando damos por isso, já não é um piolho, são vários num grande festim (e lendias, os ovos, por todo o lado), na dúvida entre comichão e pesadelos fomos os dois para a casa de banho (eu e filho) e debaixo de uma luz forte...

- Aaaaaahh!! Um piolho!!

que é o gritinho da praxe que devem dar todas as mães quando detectam um piolho na cabeça limpinha dos filhos.

Depois o desafio irresistível é apanhar um, e expremê-lo entre duas unhas até ouvir um Clac! É uma espécie de confirmação das mães "sim, é mesmo um piolho, não é uma pulga, não é um mosquito, não é uma lã, nem um crocodilo, é mesmo um piolho".

Lá vai o pai às 2 da manhã à farmácia de serviço comprar Quitoso (quando eu era pequena, os meus primos da Abrigada cantavam uma lenga-lenga assim Quitoso, o melhor remédio para o piolhoso), enquanto eu ia ao site da Quitoso na internet ler o manual de instruções para não fazer nada errado.

Acabar com os piolhos e lendias com aquele remédiosinho é a coisa mais fácil do mundo, é um champô em espuma, à base de permetrina que é um piretróide sintético (inseticida), usado também no tratamento da escabiose (sarna), age na membrana da célula nervosa do parasita e era uma vez um piolho, como é em espuma é muito, muito prático. Usa-se assim:

1: não molhar a cabeça

2: massagar com o Quitoso o cabelo seco durante 3 minutos (com o cabelo seco os piolhos estão mais subsceptíveis ao tratamento)

3: deixar actuar 10 minutos

4: enxaguar muito bem e lavar a cabeça normalmente com o champô que usamos habitualmente.

Como foi impossível convencer o Miguel a tomar banho às 2 e meia da madrugada, o sono venceu a comichão e acabamos por adormecer. Às 8 da manhã é que começou o duelo :) claro que ganhamos nós!! (bem... os piolhos também eram só 2 ou 3... e dos magricelas, mas pronto, foi uma vitória)

O Miguel ficou com o cabelo brilhante, limpinho e quando o secava caiu um piolho inanimado, mortinho da Silva, para o nariz (e foi uma risota). As lendias mortas é que ficam no cabelo por mais tempo, são minúsculas e parecem pequenas partículas de caspa.

Este episódio dos piolhos aconteceu há duas semanas atrás. Entretanto comprei na farmácia este champô

com vinagre de maçã (veículo) e "Quassia Amara" (arbusto da América tropical) repelente natural de insetos que impede os piolhos de se agarrarem aos cabelos.

É um champô vegetal (não é químico), é de uso diário, tem um cheirinho agradável (fresquinho) e deixa o cabelo muito brilhante. Tenho lavado o cabelinho do Miguel com este champô desde então e com o champô vem um pente com dentes microtexturados (dentes muito fininhos e juntinhos) que ajudam a eliminar as chatas das lendias aniquiladas.

Este post é mais para dizer que (não) ter piolhos é uma coisa que se resolve em 3 tempos de forma prática, segura e rápida e que por isso não devem dar-se ouvidos a sugestões de eliminação caseira (sal? Álcool?) ou invenções, porque para além de não serem remédios caseiros totalmente livres de perigos (intoxicação, irritação nos olhos, ...), os índices de garantia de que os piolhos desaparecem de vez é uma coisinha assim e são práticas para quem (hoje em dia) não tem mesmo mais nada que fazer.

Hoje é Dia da mulher (ou será da Florista?)

"Toda a mulher deve ser amada

(blá, blá)

No dia-a-dia conquistada
No ser mãe endeusada
Na cama desejada
Na boca beijada

(blá, blá)
Na alegria multiplicada
No lar compartilhada
No seu dia festejada
Na tristeza consolada
Na queda levantada
Na luta encorajada
No trabalho motivada
No aniversário presenteada
Na alma massageada
Na beleza admirada(

(blá, blá, blá, blá, ...)"

Este poema é de Bruno Bezerra, eu de Bruno Bezerra gosto mais deste

"O homem é o único animal
Capaz de matar um rio.
Prática suicida... irracional
Assassinato a sangue frio."

mas não serve.
Tem que ser mesmo este

"Toda a mulher deve ser amada
No dia-a-dia conquis...

( blá, blá, blá, ...)

Toda a gente sabe que os homens têm muito menos ligações (ou passagens) de um hemisfério para o outro do cérebro, e a caixa de ferramentas sensoriais de um homem tem para lá uma ou duas chavitas de fendas, enquanto que a caixa de ferramentas sensoriais de uma mulher é caixa para ter desde uma simples pinça ou um pequeno alicate de unhas até chaves de fendas angulares, de precisão em carboneto sólido para talhe de engrenagens ou até mesmo um pequeno microscópio desdobrável! (como aqueles guarda-chuvas de trazer na mala). Ora, com mais ligações, a transferência de informação é mais rápida entre os hemisférios nas mulheres, e com mais pontos sensoriais... arrumam os homens num instante. Está cientificamente provado que isto está na origem do fenómeno das mulheres conseguirem realizar múltiplas tarefas ao mesmo tempo, enquanto os homens repetem a mesma frase durante a vida toda

..

- "Uma coisa de cada vez."

..

Enquanto os homens lêem um jornal estão virtualmente surdos (assim como quando estão debaixo do automóvel a apertar um parafuso e não nos ouvem dizer:

..

" - Querido, encontrei a chave que andavas à procura" )

..

Enquanto ouvem uma notícia no telejornal estão virtualmente mudos.

Enquanto estão ao telefone estão virtualmente cegos, e não vale a pena fazermos sinais ou atirarmo-nos para o chão, o melhor é esperar que o telefonema acabe. Nunca devemos sugerir algo ou apelar a um homem enquanto ele faz a barba ou prega um prego, é uma confusão de mensagens que se atrofiam muito antes de chegarem ao cérebro e podem causar ferimentos graves.

Posto isto, e como hoje é o dia da mulher, e toda a mulher deve ser...

"Amada

No dia-a-dia conquistada,

Na alegria multiplicada,

Na tristeza blá, blá, blá, ..."

Meu querido, podes simplesmente

(e apenas isto)

hoje,

ir ao pão?

..

..

..

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"Ser homem... esqueçam lá o dia das mulheres!"

Dia da mulher

O triunpho da faxina

Não. Não esqueci.

(que fazes anos hoje)

O menino a apertar os sapatos

O meu filho a tentar apertar o sapato (atacador)

- hum... uf... isto é muit... difícil.

- Queres ajuda filho?

- Na. Eu consigo.

- A mamã só conseguiu aos 6 anos.

(tentou no elevador, tentou à saida do parqueamento, tentou dentro do carro sentado na cadeirinha, mas o atacador ficou cada vez mais embaraçado e o laço não aconteceu)

- Main?

- Então filho?

- Então, não percebo nada de apertar sapatos.

Snow Patrol no Rock in Rio-Lisboa

Dia 27 de Maio no Palco Mundo.

"Chasing Cars"

"Chasing cars" means going after something that may be impossible to catch.

Não há uma tradução para esta expressão, mas em Português "chasing cars" é "perder tempo", "fazer nada", apanhar carros é como apanhar estrelas, é o mesmo exercício inútil, são coisas que não se alcançam assim.

Ainda hoje quando não me apetece mais que perder o meu tempo a fazer nada, mesmo nada, quando o mundo não existe, estou a lixar-me para o mundo ou ele simplesmente não existe, consigo sentar-me num degrau de uma escada, num prédio qualquer, a olhar para uma estrada e perseguir carros na minha cabeça.

Talvez a pessoa que me ama, seja capaz de se sentar ao meu lado na escada, olhar a mesma estrada e perseguir carros comigo

(fazer nada, esquecer o mundo).

Talvez.